E sono squarci d’azzurro,
che si posano sul tumulto dell’onda
lacerata dall’urlo del vento d’Oltralpe,
a consolar lo sguardo che più non si posa
sul riflesso del fiordaliso.

La ringhiera vuota
si sporge sull’orizzonte straniero,
nell’ansia di scorger la chiglia audace
di un battello solitario
fendere il gelo di un perenne abbandono,
ché più non sa la rotta per tornare in porto.

S’è tinta di fuoco
l’alba del primo giorno
alitando fragranza di calicantus
e di cieli lontani.

Il risveglio si veste di coraggio
prima di accogliere la speranza
tra le mani impaurite
di nostalgia.

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con le labbra gonfie d’orgoglio e
di superbia,
che il tempo ha screpolato
piegandole nell’amara smorfia
della rabbia e del dolore.

Ti parlo e non ti credo
o forse non so ascoltarti
mentre inutilmente provi
a convincermi che mi ami,
ma io sono come la sabbia del deserto
in balia del vento,
non trovo pace perché non ho rifugio
in cui anelare di deporre
i miei pensieri stanchi,
ché la sete della battaglia
non si placa
e l’arsura si fa mortale,
quando anche la lacrima
congela una voglia di resa
cui non s’abbandona l’anima mia
perduta.

S’acquatta impaziente, la bestia
superba e ribelle
confusa tra l’indaco e la fiamma,
mentre attende una voce che parli
placando l’arsura delle sue labbra,
inondando di luce la rabbia
con la carezza pietosa di un padre.

Rivive un altro inverno di umide brume
quando le voci intrecciavano arabeschi di parole
nell’aria frizzante di un gennaio senza pioggia,
mentre il lungolago in controluce stava in ascolto
tenendo l’ombra degli amanti per mano.

Il tempo s’è scordato d’inseguire
il ticchettio delle lancette
e s’è fermato qui,
ad ascoltare il fruscio dei miei ricordi,
nella carta dorata dei regali di Natale.

C’erano l’albero con il puntale a stella,
gli angeli di cioccolato appesi ai rami,
i frollini cucinati con la mamma,
e la voce di papà, dietro la porta,
coi pacchetti nascosti sotto al paltò.

C’ero anch’io, ad osservarli tutti quanti
respirando la fragranza della resina
in attesa delle luci intermittenti,
allungando le dita per leccare i baffi
ad un omino di marzapane.

Passerà la notte e l’orologio
tornerà a scandire il tempo
che fuggirà con una pioggia di farina
sulle spalle, portandosi via
i miei rimpianti e le voci.

È approdata
al risveglio dell’alba
a zuccherare i tetti,
le chiglie addormentate
e la vita riparata
tra il piumaggio e la riva,
fiocchi distillati
senz’alcuna traccia
d’incenso né di mirra.

Saprò indovinare
tra ignote impronte
le tue, soffici, furtive,
mentre calpesto la bianca farina
con passi plumbei d’insofferenza,
fruscianti di un passato
zuppo di malinconia,
adagiato su una panchina vuota
che osserva la banchina
abbandonata e muta.

S’accenderà il confine
tra i miei occhi e il tuo pensiero,
mentre i rami scarni
rivolti al cielo
implorano il tuo profumo,
ma nello scontro
tra il candore della neve
e la fiammata della sera
dalle ali ti lascerai
sfuggir la piuma,
affiancando il tuo passo
al mio.

Già le stelle di Natale
accendono il viale d’intermittenti
sospiri rivolti ad occidente
in attesa dello smalto notturno
e delle sue voci.

Ascolto l’urlo del vento
che inganna il cielo foderandolo
di elettrici bagliori
e mi assopisco nello stupore di te,
che dilaghi allagando i miei sogni,
mentre l’ultima auto si allontana
nella sua scia di solitario canto.

Il mattutino sferzar del vento
implacabile agita e schiuma l’onda
mentre lo sguardo immoto
vorrebbe librarsi oltre l’orizzonte

Livida luce rischiara il golfo
chiamando gabbiani in volo
a sfidar le correnti
che la tramontana ghiaccia

Scenderà l’ovatta
sui crinali cupi
dal trepidante cielo
di candide ali punteggiato

Il richiamo ascoltano
della mia voce
che nel gelo dell’inverno
con la loro si confonde

È al margine del giorno
che il magma si fa spazio
e si distende ad infiammare un cielo
che non vuol ceder la sua tinta
al corvino manto della notte.

Schegge di pensieri in rivolta
come dardi incandescenti
scagliati nell’universo,
turbine di angeliche schiere
a contrastar le tenebre
con il fulgore della vita
che divampa senza sosta
senza temer la neve.