Sul leggio delle giornate silenziose
e senza Verbo
giace lo spartito della rassegnazione
alla volontà di Dio,
dopo che l’ultima nota
è volata in cielo con la caligine dei camini.

S’incrina, la voce,
incapace d’intonare la litania del perdono,
lasciando il canto fermo alla polvere del tempo
perché si mescoli ai grumi del sangue
e ne conservi la memoria,
da consegnare fra le mani della misericordia.

La preghiera “El Mole Rachamim”, “Signore della misericordia”, fu scritta per commemorare gli stermini avvenuti già nell’anno Mille al tempo delle Crociate, e susseguitisi per tutto il millennio fino ad Auschwitz. È una preghiera che commemora i morti di morte violenta, la cui vita è stata troncata ingiustamente, prematuramente. Questo canto è diventato, dopo lo sterminio nazista, l’emblema di quella tragica esperienza. A perenne memoria, ricorda i nomi di tre lager tristemente celebri, Auschwitz, Mauthausen e Treblinka.

Jordi Savall nel suo:Jérusalem. La ville des deux Paix: la paix céleste et la paix terrestre, incluse una registrazione storica del 1950 in cui il cantore Shlomo Katz, un ebreo di origine rumena sopravvissuto alla prigionia nei campi di concentramento, esegue questo canto funebre.

Nato nel 1919 nel villaggio di Nagyörság in Ungheria, noto allora con nome tedesco di Grosswardein, il “cantor” Shalom Katz fu catturato e deportato nel 1942. Nel lager, Shalom Katz era uno dei 1600 ebrei la cui esecuzione era stata programmata. Ebbe il permesso di cantare El Male Ra’hamim mentre ogni prigioniero scavava la propria tomba. Il comandante nazista, impressionato dalla sua voce, lo separò dagli altri in modo che potesse cantare per gli ufficiali. Il giorno dopo, Shalom Katz riuscì a fuggire dal lager. Fu il solo superstite di quei 1600 ebrei.

Lo so, che non accadrà.

La Resurrezione della carne
non è nei disegni di questo mondo.

Non la leggo nei tuoi occhi sempre più appannati,
non l’ascolto dalla tua voce sempre più flebile,
non la colgo tra le ossa del tuo costato
che tradiscono appena un impercettibile respiro.

Non basta spremere la fede come un’arancia
matura e succosa,
per ottenere Il dolce e dissetante elisir del miracolo.

È ancora imbevuta d’aceto la spugna
che strofina le mie labbra
e le tue
mentre la voce di Dio continua a tacere.

« Confutatis maledictis, flammis acribus addictis, voca me cum benedictis. Oro supplex et acclinis, cor contritum quasi cinis, gere curam mei finis. »

« Condannati i maledetti, gettati nelle vive fiamme, chiama me tra i benedetti. Prego supplice e prostrato, il cuore contrito come cenere, abbi cura della mia sorte. »

Si erge, la Croce,
sui rifiuti del mondo
sulla vita che si spegne
sui fiori appassiti dallo stelo piegato
vinti dal peso insostenibile
di una pioggia acida e corrosiva
che dilaga sul giardino dell’Eden.

Petali sfatti, accartocciati,
macchiati di sofferenza
che ossida i sentimenti
e tinge di giallo la speranza,
arrugginita da ciglia
incapaci di volgere ancora
lo sguardo al cielo.

Legno fradicio di dolore
che sostiene l’agonia dell’anima,
per offrire la via d’uscita
che dal tormento riconduce a Dio.

Follia d’amore,
nascosta ai confini della vita,
dove l’orizzonte sfuma nella nebbia
che vaporosa s’alza
liberando l’ancheggiar dell’onda.

Estremo rifugio in cui si culla
una fantasia sbilenca
che claudicando raggiunge la meta,
là dove l’occhio di Dio
non coglie la differenza
tra il crepuscolo della notte
e l’impallidir del cielo.