Al delta del fiume sono incastonate
le gemme dell’ultima primavera,
interminabile e lenta
nella sua disperata malinconia.

Era un brulicare di vita
tra la schiusa delle uova
e il pigolio implume della tua voce
mimetizzata fra le altre,
ignare del tempo e della sorte,
ancorate al saliscendi della marea
nell’eco dei richiami
che la sabbia più non poteva
trattenere.

Imprigionato nella ghiaia
resta il ricordo del solco
scavato sulla riva,
tra le onde incalzanti e brevi
della corrente,
che affrettano al volo,
guidato soltanto dal ritmo
ossessivo
delle stagioni e delle lune.

Migrare è come morire:
tu non tornerai al nido,
e nemmeno quelle piume.

Resteranno soltanto
pochi frammenti di gioia
rosi dalla nostalgia,
sepolti nella ghiaia sottile
che dalla foce entra nel lago
e lì s’annega.

Il fiume Tresa che scorre nei pressi di Luino, è un importante crocevia per l’avifauna migratoria, nel suo percorso dalla Scandinavia all’Africa occidentale. Un’isola sabbiosa, che regolarmente compariva nei periodi di magra, alla sua foce, lo scorso anno è stata eliminata dalle autorità per ragioni di sicurezza, anche se numerose specie di uccelli lì trovavano cibo  e riposo prima di riprendere il viaggio migratorio. Fino all’ultimo ho spinto Gianni fin laggiù, in cerca di tranquillità e di serenità, nel tentativo di sfuggire alla Morte…

[cincopa AAOAoFr8wwZW]

E sono squarci d’azzurro,
che si posano sul tumulto dell’onda
lacerata dall’urlo del vento d’Oltralpe,
a consolar lo sguardo che più non si posa
sul riflesso del fiordaliso.

La ringhiera vuota
si sporge sull’orizzonte straniero,
nell’ansia di scorger la chiglia audace
di un battello solitario
fendere il gelo di un perenne abbandono,
ché più non sa la rotta per tornare in porto.

S’è tinta di fuoco
l’alba del primo giorno
alitando fragranza di calicantus
e di cieli lontani.

Il risveglio si veste di coraggio
prima di accogliere la speranza
tra le mani impaurite
di nostalgia.

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30/3/1947 – 8/11/2012

La morte non è niente.
Sono solamente passato dall’altra parte:
è come fossi nascosto nella stanza accanto.
Io sono sempre io e tu sei sempre tu.
Quello che eravamo prima l’uno per l’altro lo siamo ancora.
Chiamami con il nome che mi hai sempre dato, che ti è familiare;
parlami nello stesso modo affettuoso che hai sempre usato.
Non cambiare tono di voce, non assumere un’aria solenne o triste.
Continua a ridere di quello che ci faceva ridere,
di quelle piccole cose che tanto ci piacevano
quando eravamo insieme.
Prega, sorridi, pensami!
Il mio nome sia sempre la parola familiare di prima:
pronuncialo senza la minima traccia d’ombra o di tristezza.
La nostra vita conserva tutto il significato che ha sempre avuto:
è la stessa di prima, c’è una continuità che non si spezza.
Perché dovrei essere fuori dai tuoi pensieri e dalla tua mente, solo perché sono fuori dalla tua vista?
Non sono lontano, sono dall’altra parte, proprio dietro l’angolo.
Rassicurati, va tutto bene.
Ritroverai il mio cuore,
ne ritroverai la tenerezza purificata.
Asciuga le tue lacrime e non piangere, se mi ami:
il tuo sorriso è la mia pace.

Henry Scott Holland

Macchia lontana, eppure immenso,
scintillante carta stagnola, che s’accartoccia
e poi si distende, sfumando lentamente
nell’abbaglio della commozione,
lasciando al respiro un alito soltanto di sospiro
mentre gli occhi tuoi, stellati,
lacrimano appena, feriti dall’aria tersa e pungente
nel silenzio della montagna,
che solitaria prega.

Dal rifugio Campiglio, in località Pradecolo (Va), quota 1184, si domina il lago Maggiore e, nelle giornate particolarmente limpide, oltre alle prealpi lombarde e ticinesi, lo sguardo arriva fino al massiccio del Monte Rosa.

È fragranza di profumi e sentimenti,
di uva passa e di canditi,
di polenta che cuoce sulla fiamma
avvampando le gote e il cuore.

Non basta un frammento di gioia
spiato dal vetro appannato
dietro la persiana
per allontanare il turbinio del vento
e lasciar filtrare il sole.

Dietro la persiana – Versione audio

[cincopa AkFAsyaV6_42]

Ora, nel silenzio di quest’ora
che lentamente declina verso la sera
avvolgendo di porpora l’orizzonte
sfumato verso l’altrui riva,
soltanto il timoniere, in lontananza,
scandisce il ritmo degli scalmi e della voga,
accompagnando la malinconia del tempo,
con l’eco ovattata dei suoi ricordi.

Sarà invece l’acre odore della fiamma,
ad incenerire l’ultima fantasia di fuga
oltre la cresta dei monti,
che la frontiera accoglie senza pretendere visto d’entrata,
là dove chiede asilo il sole,
inorridito da tanto insopportabile dolore.

Il massiccio del Campo de’ Fiori, che sovrasta Varese, è sede di un importante osservatorio astronomico. Dalle finestre di casa mia lo si vede come una gobba, proprio alle spalle di Luino.